nove de copas

foto: júlia. sp - 1998

2006-11-19T07:52:00.000-08:00

foto: andre

2006-11-13T09:57:00.000-08:00

aurora

2006-11-10T19:13:00.000-08:00

2006-11-10T19:07:00.000-08:00

aurora

foto: julia

2006-10-24T19:54:00.000-07:00

foto: julia

2006-10-24T19:51:00.000-07:00

foto: julia

2006-10-24T19:49:00.000-07:00

foto: andre

2006-10-24T19:47:00.000-07:00

foto: andre

2006-10-24T19:46:00.000-07:00

foto: julia

2006-10-24T19:45:00.000-07:00

foto: andre

2006-10-24T19:42:00.000-07:00

foto: júlia

2006-10-24T19:40:00.000-07:00

reunir o amor em palavras

2006-10-21T09:34:00.001-07:00

Reunir o amor em palavras

Pela centésima vez tento escrever a melhor carta que consigo e sinto que está cada vez mais difícil resumir esse amor em palavras.

Ariel

Ariel - sobre escrever

2006-10-21T09:33:00.001-07:00

Falar de escrever

“Bom, então vamos falar de escrever: você fica mal quando escreve, sente uma espécie de dor de barriga? Às vezes escrevo assim, mas não é o que desejo, por isso acho o ... o maior. No começo do ... ele vira e diz: “estou cantando!” Porra, ninguém conheceu a miséria humana como esse cara, e ele ainda conseguiu escrever um troço positivo? forte, cheio de veneno e ressentimento, mas positivo, putz, não peço outra coisa! Já tou cheio de literatos suicidas, desses escritores frios, .. mostrou que ainda havia vida na vida, sei lá, é mais ou menos isso, não sei se expliquei bem... Prefiro me degradar (tornar-me um alienado) do que me degredar (pular do parapeito).”

bilhete sem data.
Ariel.

Ariel - Fonte de serenidade

2006-10-21T09:32:00.000-07:00

Fonte de serenidade

Ju, acredite, sempre existe uma porta, tudo se renova a cada instante e por isso temos que pagar com o medo a felicidade de nunca se entediar. Quero ser mais que um passarinho, quero ser uma fonte de serenidade pra você, onde você descanse e esqueça e crie e viva, não sei, não sei de nada e isso é lindo, o importante é saber que a gente é mais forte do que pensa e não existe destino traçado. (...)
Jú, quero conversar contigo, quero te contar todas as coisas que passei e o que aprendi com elas. Quero que você me conte tudo sobre você, as palavras não ditas muitas vezes são tão fortes porque não são ditas, ficam se alimentando de minúcias!

Ariel.

árvore no jockey por Glauco França

2006-10-10T21:54:00.000-07:00

A série de fotos do jockey tem algo de fantástico.
Os objetos estão mais bonitos do que o normal.
Eu penso coisas assim quando vejo esse tipo de imagem.

foto de Glauco França

2006-10-10T21:53:00.000-07:00

por Glauco França

2006-10-10T21:52:00.000-07:00

outra foto de Glauco França

2006-10-10T21:48:00.000-07:00

Gato de fotógrafo sabe fazer pose.

foto de Glauco França

2006-10-10T21:42:00.000-07:00

Essa poderia ser a primeira foto de um curso de fotografia.
A primeira imagem que os alunos veriam, na primeira aula,
no primeiro minuto.

foto: Glauco França

2006-10-10T21:29:00.000-07:00

Gosto muito dessa foto. É incrível como a fotografia
sintetiza bem um milhão de coisas ao mesmo tempo.
Os copos pela metade, a camisa, os óculos, a luz,
o cartão com o coração ao lado. Vejo nessa imagem
um monte de características minhas: pensar demais,
usar camisa, tomar cerveja no centro cultural, esperar
que alguma coisa aconteça. E ao mesmo tempo a estranha
paz de todos os elementos juntos. Trabalhar bem os
temas de uma imagem, isso também é técnica.

foto: Glauco França - sol na pracinha

2006-10-10T21:07:00.000-07:00

Essa foto foi tirada por Glauco França, fotógrafo brasileiro.
É uma das minhas imagens favoritas. Passei muitos anos sem
essa foto e agora que a encontrei no flikr do Glauco, decidi
mostrar para quem passar pelo blog.

As pernas que vocês estão vendo são minhas. :o)
O dia estava lindo e eu não tinha idéia nenhuma do que ele
estava tentando fotografar, o sol estava bem no meu rosto.
Depois que a foto ficou pronta, veio o choque.

pontas soltas

2006-10-08T15:27:00.000-07:00

É só estar perto de alguém mais forte que ela vai para perto da janela. Ninguém percebe essas coisas? Poder andar sozinha é uma coisa, mas poder ser carregada para fora do apartamento é outra, a visão das garrafas cheias, não é esperança, é a sensação de abastecimento.

Uma pessoa querida faz parte do jeito que você anda e seu melhor amigo diz que seu sorriso mudou, você está cada vez mais parecida com aquelas mulheres solteiras que sabem bastante de vinhos e trocaram o extremismo romântico dos dias de chuva por jantares com amigos de cabelo branco.

Não somos mais as pessoas estabanadas de antigamente, somos todos aspirantes a velhos discretos. Queremos que tudo esteja em seu lugar dentro da bola de fogo, mas qualquer detalhe que apareça é motivo para uma fofoca. Somos o futuro da nação, cheios de defeitos, empreendimentos, qualidades, mas o quanto de nosso cérebro ainda pode receber alguma coisa intraduzível em cinco segundos para o que conhecemos? O quanto de nosso próprio modo de pensar ainda guarda a elasticidade de uma criança? E o quanto nosso próximo passo é uma cópia fiel do anterior? Existe nisso um princípio de unidade, um gesto inspirado pelo conceito de tradição, a geração melancólica, existe nisso o peso platônico de alguém que precisa colecionar mais citações para erguer seu rosto na rua e sentir-se mais humano...?

O plano é encontrar as sementes, as crianças, as meninas, os brinquedos perdidos.

O plano é perder peso.

Nós

Gosto de você que pesa pouco e fala tanto. Gosto da leveza que duas pessoas podem ter, mesmo que tenham lido demais, mesmo que tenham todos os vícios, as mãos ainda sabem tocar as mãos. Gosto da parte mais viva, menos entediada, a parte que combina com as ruas da cidade, os bigodes do cachorro e o meio de uma estrela.

para R., que me levou para ler ...

2006-10-05T13:15:00.000-07:00

R.

Não tinha a mínima idéia do quanto você passava por aqui.
Agora tenho, fiquei feliz, lógico.

Queria escrever sobre nossa tarde naquela galeria vazia
e tão pouco chique. Adoro o silêncio dos lugares como aquele.

Frios, sem brilho, sem material e sem sombras.
Nenhuma personalidade por trás daquela decoração neutra.
Lugares convidativos sem folders e posters e bobagens
que remetem a pessoas desinteressantes.

Gosto do que você escreveu.

As palavras são mais difíceis do que as fotografias.

Imagens juntas ficam mais bonitas muito mais rápido do que palavras juntas.

Mas você conseguiu.

não deixe a falta de alguém arruinar a vida

2006-09-22T09:50:00.000-07:00

Sobre os livros, o amor e um conto da Carson McCullers

1.

A literatura não é um mecanismo de constatação dos nossos valores e princípios, para isso existem outras obras de referência, os livros sagrados das religiões, valores familiares, familiares, amigos, mestres, experiências de vida. Você pode identificar valores e princípios nas histórias dos livros, mas não é por isso que os livros existem.

Isso quer dizer que a literatura não é uma tradução de princípios religiosos com elementos literários. A literatura não é uma tia velha que vai ensinar o que importa para o leitor, um autor não é um cacique, um padre, um guia, um amigo psicólogo. Mesmo que nós procuremos os livros como forma de aprendizado, poderíamos procurar um livro por mil outros motivos.

Pensar que a literatura serve para repetir valores é equivocado porque há muitas possibilidades para um artista e para uma obra além da atuação numa esfera essencialmente moral. Aliás, esperar de uma obra literária uma perfeita correspondência com o que você acha certo é tão autoritário.

Escrevendo com o mínimo de cuidado e de qualidade, você acaba relacionado com as questões fundamentais, de um jeito ou de outro, porque elas estão aí o tempo todo, e são atraídas pelo cuidado e pela qualidade.

O que me lembra uma coisa: É raro escrevermos uma cena ou um conto onde as coisas estão simplesmente acontecendo, sem a dialética, a moral, a discussão de valores e condutas - os tempos de hoje são cheios de modos e moralismos, mas fazer isso, um texto mais contemplativo do que moral também é artístico. Essa valorização dos acontecimentos num conto se justifica pelo envolvimento do leitor? A narrativa envolve e convida o leitor mais do que a prosa poética, mas isso depende do leitor. O que podemos dizer de mais específico que isso é que a prosa poética às vezes “não vai para lugar nenhum” e isso não necessariamente estimula um leitor, enquanto a narrativa conduz o interesse por vários caminhos, o que envolve muito mais, pelo menos potencialmente.

Querer que uma obra retrate sempre o que você acredita ... Bom, na verdade você pode querer que isso aconteça, mas as coisas não vão acontecer sempre desse jeito, as obras de arte não estão todas em plena conformidade com o seu gosto pessoal, nem as pessoas, nem nada no mundo. Que tipo de coisas nós podemos cobrar de um livro? É uma boa pergunta. Podemos cobrar o que podemos sentir, o que está ao nosso alcance sensorial, concreto, e não mental, discursivo.

Vejo alguns amigos usando a literatura como forma de argumentação. Os livros não são escudos nem espadas para você usar numa batalha, não vão te proteger contra nada nem exterminar ninguém. Você pode impressionar uma garota com uma estante, mas não pode ganhar uma briga com ela usando uma citação de alguém, você sabe como são as mulheres, elas querem as coisas mais estranhas do universo.

Assumir que você faz o que faz porque você é quem você é e não por causa da leitura de um livro qualquer é sinal de alguma consciência.

Também estranho essa mania utilitária de algumas pessoas que começam a escolher obras literárias para a estante que justifiquem seu jeito de ser e de pensar, é tão narcisista, tão moralista (“em busca da maturidade”, uma estante “só com os escritores bons que quase ninguém conhece”, aqueles que falam das coisas essenciais, os melhores). Ninguém precisa sair de casa com um livro na mochila para tomar uma decisão certa, nem para justificar uma atitude, e apesar disso ser muito óbvio, não está sempre claro.

Estantes de livro são um f-e-t-i-c-h-e.

É mais importante ter intuição do que obras famosas em casa porque a intuição afeta a sua vida de modo mais decisivo do que um livro.

Pouca gente pára e pensa: um autor é um ser humano, um livro é escrito de determinado modo de escrever, usando determinadas técnicas, é feito sem motivo nenhum em particular, pelo menos sem função social, pelo autor, e tudo o que esse livro fez foi existir. Livros não causam suicídio ou salvam vidas. São as pessoas que usam as ferramentas e técnicas literárias “para isso” e “para aquilo”. São leitores com uma visão utilitária da literatura que dizem que gostam das piores obras do mundo porque isso vai pegar bem no meio literário que eles freqüentam, não por acaso, um meio onde todo mundo pensa igual e gosta das mesmas coisas.

Queria que nenhum livro, nenhum autor tivesse qualquer status, significação social, nada. Imagine que a humanidade foi hipnotizada e ninguém sabe nada sobre livro nenhum. Quantos dos seus amigos gostariam de Proust do fundo do coração? E de Balzac? E de Machado, Flaubert? Queria saber quais livros as pessoas escolheriam como seus preferidos, aposto que não seriam os mesmos que elas gostam hoje.

2.

O último conto da Carson McCullers, na coletânea “A balada do café triste”: um velho encontra um garoto num bar e eles conversam. O velho fala com o menino sobre o amor.

Na história do velho está bem explicado que nós nos relacionamos com o ato de amar, não só com a pessoa amada. E essa relação com o amor pode começar com qualquer coisa.

Relações amorosas acontecem o tempo todo e isso independe de você ter encontrado alguém. Ter consciência disso e cultivar o amor em tudo o que você faz: falar, trabalhar, andar - em sintonia com um sentimento amoroso, é isso o que eu entendi do conto. Ampliação da consciência e do tamanho do mundo.

Manter-se tão centrado que um soco na cara, um conto escrito e qualquer coisa feita por você seja bem feita é difícil porque nós nos desviamos o tempo todo desse centro, dependentes das situações, dos pensamentos e do que mais possa alterar nosso estado de espírito.

Outro dia um amigo que estudou muito mas viveu três vezes mais do que o estudo me disse que achava que as pessoas estão sempre ou bem ou mal. “Não existe o meio, Júlia, eles enganaram a gente”.

Acho que ele estava falando disso, ou você está centrado, ou não está.
Bom, na verdade acho que ele estava .. não sei, mas acho, acho que ele estava dizendo que é muito difícil se sentir pleno e tranqüilo, fora dessa dualidade “ótimo” X “péssimo”. E é mesmo. Porque foi ensinado que devemos “nos deixar levar” pelas emoções e pelos pensamentos. Mas a plenitude independe do calor e do frio e dos ideais e do mundo.

Por isso as pessoas dizem “fique bem sozinho antes de namorar”.

Estar sozinho e bem mede o quanto você está ligado ao mundo, não importa o quanto já tenha tentado namorar ou encontrar a louca mulher da sua vida, mantenha-se bem e não deixe essa busca te enlouquecer.

ipes amarelos

2006-09-22T09:49:00.000-07:00

Julia.

2006-07-21T14:05:00.000-07:00

um bom leitor de petrarca

2006-07-14T02:54:00.000-07:00

"agora... sobre a petrarca: acho que não comentei contigo o que achei do blog. insegurança rala de minha parte. você assinalou a vida difícil que ela teve mas não indicou o que isto tinha com o blog. e eu já estava meio alto, nem deu pra revelar que acho genial a escrita dela. chega mesmo a dar inveja. é uma escritura muito simples, mas os temas e a articulação são de alguém muito experiente. um estilo já muito bem centrado, definitivo. chega a ser adorável."

R., amigo.

foto de quem voce gosta

2006-06-27T18:09:00.000-07:00

Julia.2006.

perfil

2006-06-27T08:08:00.000-07:00

Julia.

cenario

2006-06-25T15:23:00.000-07:00

Andre. 2006.

costas

2006-06-25T15:20:00.000-07:00

Andre. 2006.

outra de aproximacao

2006-06-25T15:16:00.001-07:00

Julia. 2006.

a condicao humana

2006-06-25T15:16:00.000-07:00

Andre. 2006.

aproximacao

2006-06-25T15:15:00.000-07:00

Andre. 2006.

composicao

2006-06-25T15:14:00.000-07:00

Andre. 2006.

talvez esta aqui para a capa

2006-06-25T12:57:00.000-07:00

Julia.

essa pode ser a capa

2006-06-23T16:04:00.000-07:00

Julia.

para falar de retratos

2006-06-23T12:24:00.000-07:00

Andre.

okay, well. first...

2006-06-20T19:54:00.000-07:00

Queria ser o cavaleiro destemido de antigamente.

Pronto, esse é um posto curto sobre a saudade de mim mesma quando destemida e mordaz.
E sobre a saudade de mim mesma quando pré-cristã suicida. E sobre a falta que faz não ser teenager com energia infinita.

Também tenho saudade da coragem ignorante de si mesma, a peça branca do tabuleiro das contas de vidro e das bonecas de lã. Coleciono saudades, mas a vida anda boa. Só falta o trabalho ser banido de uma vez. E com ele essa pseudo satisfação neurótica que vem de ter uma função muito menos digna do que os meus sonhos de criança.

A carta de amor de Ariel Schultz para Isadora Rios

2006-05-31T17:09:00.000-07:00

Isadora,

Hoje é domingo, pé-de-caximbo, estou feliz por dentro. Há uma calma inexplicável pairando no ar. Ontem você me ligou quando eu estava começando a ficar aborrecido comigo mesmo, pode ser isso que me deixou assim, como o peixe que, quilômetros distante de casa, sente um cheiro familiar e sabe que tudo vai bem com seu amor.

É estranho dizer isso, mas encontrar você me fez acreditar um pouco no destino, em que alguém em algum lugar possa estar ajeitando um pouco as coisas para a gente. Acima de tudo, percebi que o que sinto por você é incondicional, como o diamante bruto que habita o ventre da montanha, como o mármore onde já existe a escultura com todas as suas formas escondidas.

Adorei sua última carta, adoro tudo o que você escreve. Mas não só isso, também adoro o que você fala, o seu sorriso bastante indiscreto, os olhos grandes, suas mão são mesmo tempo tão ternas e sensuais, suas roupas, o cabelo e os infinitos penteados que você inventa. Sabe, se você fosse uma flor, Isadora, seria um girassol, se quiser te explico porque...Mas você não é uma flor, já te disse, você é um dragão chinês! E sabe o que conta o I Ching sobre os dragões?

“É ele (o dragão) quem cospe as águas primordiais
Ele é a nuvem que se desenrola por cima
Das nossas cabeças e derrama sua abundância
De águas fertilizantes sobre a terra.”

Por isso chove tanto sobre nós. Não sei Isadora, nossa faculdade é um viveiro de mariposas, muito triste e muito bonito também. Acredito que nós dois inauguramos lá algo inédito com nossos corações valentes e românticos, É natural enfrentarmos alguns obstáculos, ora, que direito temos de ser felizes? Nesse ponto enfrentaria qualquer um. Há solidariedade suficiente em se ser feliz onde todos os outros choraram. Talvez seja uma espécie de sabedoria inata que nos faz escapar de armadilhas desse tipo...hum, já sei, é nosso instinto canino! Ou o sinal que Deus cravou em nossa testa...

O meu domingo.

Hoje fui jogar sinuca com meu amigo, o sultão das mil mulheres. Ao entrarmos no carro, ele logo me informou: “Sabem quem eu comi?” Adora contar suas aventuras sexuais com o todo o tipo de vulvas que encontra por aí, não há nenhuma que resista à doçura de seu taco. Nem preciso dizer que toda sua filosofia de vida resume-se em algo como uma pocilga: suja e rasa. O pior é que a grande parte das histórias são verdadeiras, eu mesmo já o peguei transando com duas minas no quarto, nunca tinha visto nada como aquilo. Fiquei tão chocado que corri para o banheiro e comecei a rir.

Não acredita nos livros, lê muito pouco, no fundo os teme, admira e respeita, mas é esperto como um coelho. Ele queria contar-me todos os detalhes de sua transa com a Vanessa, uma advogada que ele contratou para serviços pra lá de especiais. Evitei a todo custo falar da sua performance, o que o deixou puto. “Temo que o fiz brochar”, pensei.

Quando subimos as escadas do salão para jogar, o lugar ainda estava bastante vazio. Iniciamos o jogo, meu amigo não errava nenhuma bola e ganhava todas as partidas, o que sempre lhe aconteceu em todos os esportes a que se dedicou, desde pequeno, um dom sutilmente desperdiçado. Chegaram outros caras para jogar, velhos ratos de mesa, a coisa tornou-se inviável para mim. Deixei o taco de lado e fui tomar uma coca no balcão, meu amigo continuou jogando com eles.

“Como tenho sorte”, pensei, meu irmão com todas as mulheres do mundo não pode encontrar em nenhuma delas o que procura, por isso está sempre ansioso, e a ansiedade é um poço sem fundo. Comigo é bem diferente, no entanto, posso gostar de alguém (e gosto!) por completo, porque minha busca, embora lenta, sempre teve um sentido.

Eram dez horas no velho relógio de parede, onde um pêndulo fatiava pedaços do tempo. O clima era cada vez mais interessante, a fumaça densa, o cheiro de charuto, o barulho das tacadas, risadas inconvenientes, tudo aquilo se transformava numa espécie de ritual.

Na mesa do canto estava um homem imenso e robusto, com o bigode meticulosamente bem aparado. Ao seu lado, uma dessas loiras de capa de revista. “É mafioso, na certa”, fantasiei, “a qualquer momento irá sacar uma pistola automática e exterminar os seus adversários, ou talvez a loira ao lado”. “Só faltava mesmo um Miles Davis ronronando ao fundo”.

O calor estava insuportável e o mafioso italiano tirou o casaco e puxou algo do bolso: apenas um maço de cigarro, infelizmente. Um velho cliente entrou e cumprimentou o nibelungo português atrás do balcão, ele respondeu dizendo que com aquele calor não havia Cristo que agüentasse. E então, por uma espécie de milagre, começou a chover pra valer como só acontece em São Paulo, nossa metrópole tropical. “A tempestade é destruidora, pensei, mas é um dos acontecimentos mais fodidamente belos na natureza. Serve para lembrar o homem do dia de sua morte, quando todo o seu destino desaparecerá como um a gota de chuva derramada sobre o lago sereno da eternidade, e a eternidade é uma criança espiando a chuva.” É óbvio que imediatamente pensei em você, Isadora, e por isso te conto essa história.

O jogo acabou e meu amigo, como sempre, saiu-se vitorioso. Ele é como um soldado espartano, capaz de vencer sozinho o maior dos gigantes, mas absolutamente medroso quando se trata de abrir seu coração pequeno e frágil. Todos lhe elogiaram pela vitória, e ele nem se preocupou em sorrir ou agradecer. Não por arrogância, para ele o resultado era bastante esperado e, de qualquer forma, irrelevante. “Vamos embora”, disse-me com ar levemente enediado. Deu-me um tapa das costas e piscou, com aquele sorriso cafajeste de menino grande: “Ainda preciso passar na casa da Marina.” Acho que tem tanta pena de mim quanto tenho dele, com dois amigos podem ser tão diferentes?

Bom, Isadora, esta história toda foi uma tentativa de te contar algo interessante, quer dizer, que mesmo o objeto mais medíocre no caso o meu amigo, pode apresentar algumas particularidades, verdades escondidas, sei lá. Para ilustrar o poder de renovação que existe em se gostar de alguém. Não liga não, hoje estou embriagado com se tivesse bebido da própria noite e agora tudo se tornasse uma coisa só, e o que é essa coisa?

Também foi uma maneira de conhecer o meu amigo, não? Não poderia apresentá-lo pessoalmente, Isadora, tentaria te conquistar na certa, e você iria achá-lo um completo idiota, o que geralmente ele de fato é. Gostaria de te contar a minha vida inteira, Isadora, dos sonhos aos sapatos.

Obs.: Adorei o romance da ...., ele é a materialização dos meus desejos. Fico pensando em como tenho muito de .... e algo de ... também. Espero que nossa história não tenha nada de trágico, apesar desse epílogo angustiante, te adoro. O beijo dos esquimós é com o nariz, a propósito, adoro o seu nariz!

Um beijo chuvoso,

Ariel.

Há sempre Luz,...

2006-05-30T20:11:00.000-07:00

Brassai - Notre Dame

Stay, Marcus. Stay close.

invólucro

2006-05-24T07:59:00.000-07:00

Estou meio parado agora, estou destilando as idéias. Cara, nada me fode mais que o descontrole, escrever me deixca centrado, como se estivesse diante de um espelho, a linugagem é uma terravirgem onde se pode construir o que quiser, ou ainda sentar-se para descansar e apenas observar, sem que ninguém te tire de lá, só o seu estômago.

Ariel

o quarto de ariel

2006-05-23T15:17:00.000-07:00

Azul

2006-05-23T15:06:00.000-07:00

As nuvens mais distantes estavam no horizonte, estavam quase apagadas, pensei em como elas estavam longe, depois olhei para o céu que ia ficando azul. Lá no alto, olhei e pensei em como devia estar longe aquele mundo, pensei que talvez fosse um pedaço do céu que ninguém tenha cheirado, então o circular chegou e me coloquei imediatamente na terra da competição. Batalhas, detesto batalhas, você não? Quanto à vida estar te exigindo, ela é assim mesmo, se não falta dinheiro falta tempo, “há sempre uma ausência que atormenta”, para minha mãe, faltam dois dentes, então ela sorri de lado.

abstrações

2006-05-23T15:04:00.000-07:00

estou com vontade de dormir de novo, Ariel.

Sei como é estar dormindo, há muito tempo tenho teias de aranha no estômago. Um amigo meu, numa noite do ano passado em que adivinhei a palavra exata que lhe passava na cabeça, me disse: “pessoas como a gente não têm a alma velha, não, não é isso. Na verdade elas não têm idade, estão sempre prontas para a morte ou para o dia em que os mortos se levantarem.” Ah, as viagens, hoje quando vinha pra cá a tarde estava “supèrbe”, um céu rosa chá, eu passando pela ponte da marginal, a estrada me engolia num funil de angústia, três jatos cortavam o céu, pensei que algum deles poderia muito bem me carregar para longe daqui, depois percebi que as nuvens se sobrepunham, um lance bem abstrato, até tropecei num cachorro.

a. stieglitz - equivalent, 1938

2006-05-23T15:03:00.000-07:00

Ariel in love

2006-05-23T14:57:00.000-07:00

Você é minha leveza, pode parecer romântico, mas eu sou romântico! E quando passamos nossos momentos a sós, são os melhores momentos da vida. Quero gritar que te amo aqui no meio dessa sala e já não estou mais triste, sabe, a verdade é essa, acabei de perceber.

A garota dobrou o bilhete olhando para o caderno, enquanto o professor explicava o contexto sócio-cultural eu embrulhava um autor português. Camilo Castelo Branco, o escritor tinha conquistado a admiração dela, isso ele não entendia.

Te adoro, garota, só eu sei o quanto me seguro para não te arrastar agora para fora desta sala.

O professor continuava olhando para ela por mais tempo. Tinha um rosto amigo que lembrava um Papai Noel castor, não tinha nada a ver com o cigarro de maço vermelho.

Sei que a gente não se encontra nunca, mas eu estou com você o dia todo.

Amor romântico, amor romântico, mal do século. Passou a mão sobre a mão dela que estava apoiada no corredor, descendo rápido os degraus, um pouco curvado com a mochila, nem parecia que não podia se segurar no lugar.

Coração, cabeça, estômago.

esboço - o castelo de ariel

2006-05-22T18:39:00.000-07:00

O castelo de Ariel

Ariel Schultz subiu as escadas de seu castelo na praia de Ubatuba. A praia estava ensolarada. Da varanda, sinais dos amigos da noite passada, um biquíni estendido no chão, que de perto parecia um sutien. Farelo, bitucas, sacos de bolacha, batata frita e varetas de macarrão cru espalhadas sobre a mesa, uma ruiva embrulhada num edredom com um adolescente loiro, um violão encostado.

Daquela varanda, tinha tempo de sobra para esquecer sua garota, tempo de sobra até para falar bem de sua garota, tempo para planejar um casamento. Ariel tinha acabado de conseguir com o primeiro romance, usar a mídia com inteligência e comprar tempo para inventar profissões para si mesmo, outros nomes e um passado intocável, sempre inverossímil, aquela era sua vida. Uma aventura em que ninguém acreditava.

Ariel Schultz arruma a correia do instrumento. Eu estou olhando para as suas costas, eu acabo de chegar e minhas mãos doem com o peso da mala. Sempre que luto com o tamanho da bagagem, ela vence. As costas de Ariel não estão mais magras como antes, o cabelo não está dourado, com os cachos soltos na testa. Os fios estão curtos, nas costas há uma história que eu não consigo ler, mistura músculos, socos, treinos de boxe, ferro de passar, postura torta em aula, tensões do peso do instrumento, noites rápidas e tardes longas esquecidas nos lençóis com a sua garota, o prazer do peso quando se está no meio de um improviso e uma nota grave acaba de molhar todas as outras notas de um azul marinho perfeito, e a noite fica tão elegante que nenhum objeto parece fora do lugar, aquela cena com o jazz também estava ali.

Não lembro como nos conhecemos, sei que ele disse que eu já o conhecia mais do que eu pensava. Talvez seja por isso que é tão difícil ser mulher, você sabe ser amigo e gente boa como um homem, mas você sabe ser um monte de outras coisas também, a maior parte imprevisível, auto-destrutiva ou simplesmente desordenada, ressentida e muitas vezes vitoriosa, que é parte do que chamam de mulher.

“De melhor, é que hoje acordei com a nítida sensação de que te defenderia em qualquer debate, mesmo que você não precisasse, mesmo que não me pedisse, mesmo que você nunca soubesse ou que fosse injusto.”

Tudo bem, aquele era Miguel e o texto meticuloso. Georgia não sabia qual era o signo dele, ou sabia? Ela não sabia, mas sabia que era um daqueles signos que não inspiram entusiasmo, Miguel ainda precisava resolver o que fazer com a psicologia e a vocação, médico, escritor, professor, “a vocação para tratar das feridas”, foi o que Geo não disse.

A garota de Ariel tinha decidido mudar. Não sabia sobre eu ter chorado na rua e sobre eu agora só conseguir chorar em lugares públicos, onde ninguém parecia me ver, onde ninguém poderia me chamar de Lorena, a condenada. Eu não tinha mais coragem de chorar sozinha. A garota de Ariel estava fazendo coisas que os adultos fazem. Miguel estava retirado, fora da cidade, Isabel só sabia esperar ligações da Georgia, a mulher misteriosa, Ariel Schultz estava finalmente rico e aquele era o nosso mundo fechado.

“Eu só vejo as coisas se elas estiverem bem presas numa imagem”.

Encontrei Ariel naquele prédio burocrático, a história começa no gosto de uma bebida de melancia que alguém quis fazer com pinga numa festa com pouca gente, o mundo estava tão macio que eu não enxergava mais nenhum ângulo reto. Tinha sido há muito tempo. Talvez eu tivesse muito mais energia do que em qualquer outro dia. No tempo em que você não tem medo de ser atropelado.

Nós corremos na rua à noite, seguidos por dois amigos. Todo mundo desceu a rua galopando no seu cavalo. O meu era marrom.

Ninguém teve medo. Naquela velocidade, a visão ficava com os flashes de luzes das escadas dos bares, os faróis dos carros, os reflexos azuis e vermelhos, reflexos de anéis, canetas, cartões de crédito. Não tínhamos nada disso na época, então corríamos pela rua e tomávamos cerveja barata e sorvete.

Mesmo correndo o mais rápido possível no meu cavalo marrom, a sensação de calma dos sábados vazios estava lá.

mais bilhetes do ariel

2006-05-22T11:20:00.000-07:00

" Bom, vou te contar: Sabe aquela guria que havia me colocado de suplente de gandula? Pois é, agora tá querendo me escalar para centroavante do time principal. Não dá pra dizer que não fiquei um pouco balançado, qualquer um ficaria. Se a gente não se cuida a vida da gente fica dando voltas... Cabe a nós virar a mesa, e é isso que vou fazer, sei muito bem onde vai acabar o joguinho dela (chama-se Amanda), é como uma armadilha cheia de doces: você entra e fica preso. Ela se encanta com você, te faz carinho, te alimenta. Dpeois se cansa, solta você no meio da rua e vai achar outro brinquedo mais interessante. Nossa, me desculpa, estou desabafando, se você quiser faz a mesma coisa...

Cara, eu quero muito desabafar. Esse cara que eu cruzei, chama-se Henrique, a gente se fala faz um ano e ele não tem a coragem de me responder um email (bem) importante. Ele deve ter uns doces envenenados na manga! ... A gente tem que dar menos cabeçada...

Ou arrumar um capacete, mas não tem jeito, quem não apanha não aprende... Que bobagem acabei de escrever, não acho isso realmente. Acho que a gente aprende com a gente mesmo, com os amigos, com os amores, mas nem tudo é cabeçada, não é? Por exemplo, conhecer você: foi um troço incrível, você é uma peça rara, Diana, já tinha desistido de encontrar alguém como você por aqui. Pode ser que a gente ainda se torne uma tremenda cabeçada, mas, mesmo que isso aconteça, não vou me arrepender. Nossa, me lembrei agora de uma antiga cabeçada inacreditável, mas fica pro café...

Cara, você também é uma peça. Também quero contar as mais geniais cabeçadas de todos os tempos pra você, no café, aqueles vinte minutos que se apagam como a chama de uma vela.

Isso quando não aparecem os chatos, cara, fiquei fulo com aquele gordinho peludo e grudento. O chato se caracteriza principalmente porque não precisa de amigos; precisa de platéia. Mas aquele ria de suas próprias piadas!”

escrever

2006-05-22T11:19:00.000-07:00

“Valeu pelos elogios, mas não consegui ainda escrever nada que preste. Já tentei, mas não ficou bom, sei lá. Escrever é um modo de escolher nossa liberdade e isso assusta a gente: É como se dissessem: “Faça o que você quiser!” e você: “e agora, o que é que eu faço?”. É como me sinto na frente do papel. Você já parece que foi feita para liberdade, tem um ceticismo lúdico, o que eu chamaria de talento. Olha, sonho é um negócio muito sério, a experiência mais bonita que tive foi sonhando, porra, até hoje tento lembrar cada detalhe daquele sonho...”

Ariel.

2006-05-22T10:00:00.000-07:00

2006-05-22T09:58:00.000-07:00

adoro essa. 2005.

2006-05-22T09:33:00.000-07:00

1998

religião

2006-05-22T09:26:00.000-07:00

" Religião tem a ver com a hora em que o garoto de treze anos saía de sua própria festa pra respirar o ar e ficar sozinho debaixo da noite. "

Ariel.

2006-05-22T09:21:00.000-07:00

2006-05-22T09:20:00.000-07:00

2005

2006-05-22T09:19:00.000-07:00

2006-05-22T09:16:00.000-07:00

marianne moore

2006-05-18T12:01:00.000-07:00

“Acho que a individualidade era o mais importante. Não nos ajustávamos a coisa alguma. Certamente não tínhamos uma política, exceto que me lembro de ouvir a palavra “intensidade” com muita freqüência. Tudo tinha que ter “intensidade”. Este parecia ser o critério.
O que se aplicava a isto, acho, tinha que se aplicar a seu próprio modo de escrever. Como disse George Grosz, na última reunião de que participou no National Institute, “Como acabei me tornando um artista? Curiosidade infinita, observação, pesquisa – e muita alegria com a coisa.”Era uma questão de ter gosto pelas coisas. Coisas que combinavam com suas preferências. Acho que era isso. E não nos importávamos se elas eram homogêneas. Não foi Aristóteles quem disse que a marca do poeta é ver semelhanças entre coisas aparentemente incongruentes? Isto tem um enorme poder de atração. “

Marianne Moore, sobre a publicação The Dial.
Escritoras e a arte da escrita. Gryphus.

desabafos

2006-05-18T11:30:00.000-07:00

- Cara, estou atolado aqui, vejo uma mistura esquisita de rancor, ansiedade, tristeza. O texto pode ser o que você quiser, graças a Deus, basta que as pessoas gostem de ler. Cadê a beleza aqui?

A verdade é que nessa faculdade falta falar dos livros, das histórias e do que nos desperta paixão. A academia é uma gaveta. Aqui não é lugar de artista. Mas o artista, por definição, não tem lugar. Sobreviveremos.

- Não dá para ser mais agredido, não é? Mas se ficarmos aceitando isso o tempo todo vamos recaindo devagar, sem nem perceber. A paixão é uma busca, uma interação entre a vida e a contemplação. Na verdade parecemos dois pássaros nessa gaiola onde todo dia nos arrancam algumas penas...

Mas não é todo mundo que vê o mundo assim. A gente precisa criar, seguir nosso caminho. Não vamos secar. Vamos lutar, vamos sair daqui e vamos procurar criar outras contribuições, outros lugares. Estou me apaixonando por Rimbaud. E o Grande Gatsby é muito bom. Vamos trocar coisas, leituras, vamos desenhar, falar, ficar em silêncio, brincar com os cachorros. Vamos sair do Brasil.

- Concordo absolutamente. Não querem ouvir o que temos pra dizer, só nos resta ir embora. Sabe o que mais desejam esses caras? Desejam sua própria guerra, a plena satisfação de coçar as próprias feridas. Não agüento mais gente falando mal de tudo, gente que se sustenta nisso, que vive disso. Às vezes acho que é um lance cristão, o que seria do herói se ninguém quisesse pregá-lo numa cruz?

E isso me choca.

- Sim, acho que devemos mais é mergulhar no azul, mas sabendo que estamos espremidos. E escrever sem nenhuma maturidade!

Ah, era disso que eu precisava!

- (Fitzgerald é o meu tipo de autor, que bom que está gostando!)

Gostando muito. O perfil de bom aluno aqui é o leitor de Machado. As pessoas saem daqui sem conhecer muito escritor. Mas estamos exercitando nossas asas e vamos voar, voar!

Conselhos do Guerreiro Amarelo

2006-05-18T11:09:00.000-07:00

"Sabe, Terrorista Belga, acho que preciso falar sério, mas vou fazer isso rápido, ok? Se casar, viver assim ou assado, não é para mim pensar nisso, porque sei que pensando assim vou me ferrar feio, feio mesmo. Por isso deixo as coisas acontecerem, aproveito cada centímetro cúbico que entra em meu pulmão como o néctar dos deuses. A semana que vem, os planos, a família, tudo isso é muito pequeno. Só existe o infinito, ou por que você acha que escreveram um oráculo eterno e começaram a lhe chamar "O livro das mutações"? Não estou dizendo que você não deva fazer essas coisas, pelo contrário, faça-as se tiver vontade, mas sem esse sentimento de permanência, de ruptura, de certa forma tudo continuará a mudar a todo instante, exatamente como agora. Enfim, não sei falar disso soa esquisito, mas é assim mesmo, até esse últimos segundo."

Os limites do Zen Budismo para as almas nebulosas

2006-05-18T11:07:00.000-07:00

Que bom que você está escrevendo, mas eu já tinha percebido, hoje você apareceu irradiando uma energia criativa. Eu estou afastado da Literatura agora, estou focado em minha razão e meu senso prático, em meu desejo de poder, enfim, e isso é tudo o que sempre me afastou da Literatura, mas é do que estou precisando agora, logo volto a viver...

Outro trecho:

O Zen Budismo é uma filosofia de vida perfeita, aliás, perfeita demais para mim. Não consigo viver sem paixão, não quando a vida tem tanto probleminha pra nos caçar a tranqüilidade. Ando com falta de mulher. Se fosse realmente durão, mandava todas elas à merda, mas não consigo. Cara, desenvolvi uma teoria freak, depois te conto. Essa menina aí da frente é do tipo que me faz rezar toda a noite.
PS: Quero ver seu conto, pô!

A noite dos vira-latas e da violinista sm

2006-05-18T11:06:00.001-07:00

Por que a classe está tão vazia?
Porque tá um puta trânsito, ou porque as pessoas estão de saco na lua.
Sim, hoje é a noite dos vira-latas e eles estão famintos; chacoalham a pele sobre os ossos e juntam-se à grande matilha.
Escrevi umas coisas boas hoje, estou inspirada!
Sobre o que você escreveu?
Sobre uma violinista sadomasoquista.
E como seria uma violinista masoquista? Estou um pouco desconcertado...
Eu também! Ela não se depila no sovaco e usa coturno, é estranha e bonita, e ensaia muito também.
Ela gosta de ficar marcada (hematomas, etc). Conheci um blog que me inspirou. Petrarca.blogspot.com. É de uma conhecida. Três cool!

Laika

2006-05-18T11:06:00.000-07:00

Eu estou um pouco chato hoje, desculpe. Tanta vida prática tem me tirado do meu eixo nebuloso habitual...

Você sabia que o primeiro astronauta foi uma cachorrinha chamada Laika. Em 1957 cientistas colocaram ela numa bola de vidro que foi lançada em órbita. Eles não tinham como trazê-la de volta mas a mandaram mesmo assim. Hoje vi uma foto dela dentro da nave, pouco antes do lançamento, dois olhos brilhantes e negros na cabecinha branca pareciam perguntar: “Onde estão me levando? Onde está o meu quintal?” Fiquei bem triste com aquilo.

Eu também fiquei. Eu era mais nova quando descobri isso! Ela virou uma estrela, ou encarnou numa cadela com plenos direitos, na Noruega!

O guerreiro amarelo do sul

2006-05-18T10:27:00.000-07:00

O Guerreiro Amarelo do Sul e a Terrorista Belga

1.

Encontro com o editor ontem à noite. “Já pensou em escrever de manhã?”. Como se de manhã as palavras levassem um empurrão do sol.

Ele está olhando para mim naquele momento da noite, o editor, depois de comermos carne e creme de milho, depois de conversarmos sobre o quanto não adianta nada fixar sua existência em leituras abstratas.

Há algo de desonesto na abstração, abrir um campo grande demais onde cabe qualquer coisa e nenhuma imagem que traga verdade, verdade para te agarrar pelo pescoço e consertar as bobagens que você faz, esquecer o que importa, tornar um fingimento vagabundo o único combustível da realidade.

A preferência pelo número incontável de fugas, a beleza das fugas, esse olhar irresponsável, uma predileção estética e teórica pelo que não se deixa cumprir pela vontade de Deus. O que pode ser chamado de desvio e perversão.

2.

Hoje abri a caixa de cartas de Ariel Schultz. Ariel é o tipo de homem que olha para você como se estivesse a um minuto de fazer uma piada. Ariel Schultz anda por aí como se acabasse de descobrir um segredo sozinho, uma informação cristalina correndo nos fios dos postes; só ele é capaz de ir lá buscar e voltar olhando para você como quem agarrou o tesouro.

Olho para suas mãos, ele ainda não percebeu que eu faço isso toda hora. São mãos por onde passam os dias de revolta, os amores perdidos, a eletricidade do espírito e uma tristeza humanitária meio estranha para mim.

Jovem, saudável e corroído pelas doenças da cidade grande. A esperança é apenas uma companhia. Uma mulher. Mulheres mais longe ou mais perto, mulheres em extinção.

3.

Cachorro na esquina. Ossos dentro dos prédios. Grandes estruturas. Homens na esquina. Cachorros dentro dos prédios. Ossos são estruturas.

Sentimentos metálicos, versões ruins sobre a vida tomando o lugar de um coração tranqüilo porque alguém escolheu sofrer. Sofrer sem parar. Fazer da vida um folhetim.

Ariel escreve para minhas mãos enormes em folhas de caderno barato no meio das aulas “Ando meio longe da Literatura, todo mundo diz que isso é normal, bom, não é o meu normal. Só tive uma certa estafa do “mundo das grandes depressões”.

Estantes de livros, coleções de derrotas vistas como conquistas pelos mal empregados funcionários do raciocínio abstrato, a legião de puxa-sacos sem talentos, prontos para arruinar as almas novinhas em folhas com algum talento. E do outro lado, o escritor e seu prazer pelos sonhos abortados, finais infelizes, histórias feita para machucar. Tenha piedade dos personagens, narrador. Tenha piedade dos leitores. Há algum remédio para a redenção dos narradores? Há algum remédio? A vida era o remédio, escrever era o remédio, e todas as ações foram corrompidas por um ideal, lustrar a infelicidade até ganhar um prêmio.

Teorias. Machucam. Arranham o rosto com linhas fundas, berço de lágrimas. Perda de tempo, de dinheiro público, banho de sangue teórico revolucionário sobre nossos anos dourados. Éramos inocentes? Acho que não. Só adiamos enfrentar o mal.

Ariel parou de pensar se a felicidade é uma vibração tranqüila. A felicidade machuca se estiver fora de nós, eu disse. Carteiras duras e mentiras altamente selecionadas do fundo da terra infértil da academia. A elegância cadavérica das professoras.

Enquanto essa elegância desfilava trêmula de solidão pelas paredes da sala, eu disse que a menina gostosa era fofa. Ele disse que dava vontade de agarrar, “de ser meio violento, no bom sentido”, ele disse isso. “É só um pouco tontinha, mas eu gosto assim”. “Eu também gosto assim”, isso eu não disse. “No Oriente são cinco elementos, tem o elemento “madeira”, legal, né? Madeira é um troço vivo...”, ele disse. Não me lembro o que eu respondi. Às vezes só deixava ele falar e me distraía com as mudanças no rosto. Eram pequenas. Faíscas.

“To assando aqui”, eu disse.
“Ah, sossegue, a primavera vem aí. O inverno já estava um pouco exagerado.”
“Continuo assando aqui.”
“É essa sua calça jeans.”

des petits dialogues

2006-05-12T12:19:00.000-07:00

- Pô, meu, às vezes as pessoas ficam irritadas porque eu tô feliz.

- E eu? As pessoas se irritam porque eu sou bonito!

O mar à noite, com o sol por dentro.

2006-05-12T11:47:00.000-07:00

A beleza é uma questão de tempo. E as pessoas bonitas estão quietas como as esperanças. O esconderijo delas garante a sobrevivência. E seleciona quem foi capaz de encontrá-la.

Tudo isso para dizer que outro dia eu vi uma cena difícil. Duas pessoas se despediam. Uma delas estava centrada, a outra não. A pessoa centrada seria capaz de salvar a vida da outra pessoa se acontecesse alguma coisa ali, se descolasse uma lâmpada do teto, por exemplo. Mas a outra pessoa não seria capaz de fazer o mesmo nem que o chão se abrisse sob seus pés. A outra pessoa estava fazendo uma coisa em função de outra coisa, por exemplo, dizer uma frase feita qualquer só para ir embora. E eu estava lá, olhando tudo.
Existe alguém no mundo que pode te acolher e tratar muito bem, enquanto você está olhando para outra direção. Não é nem uma questão de amor não correspondido, é uma diferença. E talvez tenha a ver com a aceitação do amor, e da possibilidade de ser amado. Outro fator: se você não estiver consciente de quem é, nada vai brotar.

Enquanto você se ocupava em falar a palavra certa, terminou afastando a possibilidade que mudaria tudo. Ela pode voltar, mas será que da próxima vez você vai reconhecê-la?

Às vezes as pessoas ficam tão preocupadas que não conseguem diferenciar o amor de uma pessoa do tesão de um desconhecido qualquer.

carta para R.

2006-05-12T07:41:00.000-07:00

R,

Meus textos estão travados. Mas quero falar sobre sua carta. Sua carta bonita demais. Faz tempo que não me entrego às correspondências e isso me faz falta. Escrever, responder, espalhar as pedras. Meu fiel companheiro de correspondências longas e constantes está trancado em muitos círculos azuis de recusas e outonos, e conquistas, e mais recusas e outonos. Mas o tempo que uma pessoa precisa deve ser respeitado.

Sobre aquela garota sua aluna, já não lembro o que escrevi, mas se preocupe de menos. As coisas se encaixam quando estão expostas.

Sobre sua menina agora: Amar corresponde a estar lacrado ao mesmo barco, à mesma espuma, num um ritmo lento que prossegue alheio ao trabalho e às novidades comuns por um tempo indefinido. A praia escura não se desfaz dos pedidos, areia cinza tem todo o espaço para crescer, para se espalhar por toda a sua vida, deixando tudo sem sentido. Tenho muito para contar a você a meu respeito e a respeito da espera, da desistência e da companhia que uma pessoa pode fazer por longos anos sem estar por perto.

Tentei responder à sua carta o mais rápido possível. O convite dizendo: “fale sobre a sua relação com o amor não correspondido pra mim, estou precisando”. Aquilo era demais.

O que eu posso dizer? Não sei. Às vezes funciona rever a pessoa, se possível mais de uma vez, mesmo que isso machuque e cause estragos. Pelo menos todos os fantasmas e pedidos voltam para um rosto vivo, que está ali, falando e se mexendo à revelia da nossa imaginação e de tudo o que a gente queria fazer. Outras vezes funciona sair da realidade, se entregar a uma obsessão, como a escrita, ou se drogar, beber, ou conhecer outras mulheres, ou falar com pessoas novas.

Às vezes funciona escrever, escrever com todo o coração. Uma mensagem pequena, uma coleção de bilhetes. Um livro para a pessoa. Mas na maior parte das vezes o problema é aceitar a situação. Aceitar que não vamos parar de gostar da pessoa mesmo que ela se case, morra, tenha filhos, pinte o cabelo de verde. E talvez se você preencher todos os cantos da sua vida com outras coisas, a presença da pessoa talvez tome uma forma possível.

O principal, se você decidir não impedir o casamento, talvez seja o que minha amiga diz: escolha a felicidade e lute com todas as forças. Esteja pronto para ralar os joelhos, quebrar uma perna, esteja disposto aos danos físicos e profissionais, seja obsessivo com a causa, com elegância quando precisar de elegância, com desespero quando precisar, lute como um samurai e como um louco, e deseje sinceramente, como você fazia quando era criança. Deseje sair desse ciclo, se é isso o que você quer. E esqueça um pouco tudo isso, viva a sua vida cercado pelo que você pode criar para si.

R., foi estupidamente bom ter lido aquela carta, ainda me sinto em dívida, mesmo depois de ter agradecido.

Fique no mundo mais um pouco, acho que pessoas como nós, antes do suicídio, ou da morte imprevista, precisam ter cabelos brancos e rir um pouco mais do que de costume.

Um abraço,

o que importa

2006-05-12T06:28:00.000-07:00

"a sócia"

2006-04-26T13:49:00.000-07:00

"Juzinha querida,

Estou com o problema da folha branca com você. Acho que só vou escrever porcaria, assim, se isso é inevitável, vou relaxar.

Acabei de ler "A sócia do casamento". Parei muito tempo nas páginas iniciais e, numa tarde de domingo, sentada num banquinho da Praça Buenos Aires, comi McCullers. Ou melhor, ela me tragou. Imaginava como ela poderia dar um final e ficar bom. Ok, fui ingênua. Terminei numa respiração cortada. Ainda prefiro os contos do Balada, mas as coisas que ela faz são lindas. Simplicidade. As frases são simples. São como fios de ouro bem fininhos misturados com palha. Você não percebe direito a diferença de um para outro. E quando vejo um parágrafo, vejo que ela teceu. Ela escolheu delicadamente os fios e teceu um pedacinho que fará parte de um belo tapete com um desenho inacabado. O complexo no simples. Entendo sua reflexão sobre e para o R***. Ah, também gosto muito do M***, apesar das maiorias das vezes ouvir ele na terceira pessoa. Ele é um grande amigo seu.

Obrigada pelos empréstimos valiosos.(...)"

Obrigada, Ms Print.

adoro esse sorriso.

2006-04-25T15:00:00.000-07:00

2006-04-25T14:49:00.000-07:00

2006-04-25T14:48:00.000-07:00

Clara Print.

Mishima

2006-04-25T14:34:00.000-07:00

"“Pensei em quanta coisa precisava ser aprendida através do corpo para que o espírito pudesse possuir simplesmente a noção de sua existência.”

- Yukio Mishima.

2006-04-12T10:23:00.000-07:00

1999.

let it begin

2006-04-10T20:31:00.000-07:00

amor

2006-04-09T14:51:00.000-07:00

O seu jeito de terminar as brigas dizendo "então o que a gente pode fazer para evitar isso?", e "foi só ver esse sorriso que eu fiquei..."

E poder tirar sarro um do outro como se fosse com alguém da família.

...

shine on you crazy diamond

2006-04-09T14:37:00.000-07:00

1999.

2006-04-09T13:52:00.000-07:00

carta para escritor próximo

2006-04-07T15:07:00.000-07:00

“Batalhas são ganhas com o mesmo espírito com que são perdidas”. De quem era isso? De algum escritor de língua inglesa, e dos confins indianos.
O que eu estou querendo dizer?

A tarefa de corrigir ou comentar o texto do outro é muuito foooda. Você sabe disso. Ainda mais agora, depois que eu tomei o “esporro do editor”, não uma bronca qualquer, mas aquela precisa dose de realidade - os efeitos do que você escreveu ecoando na sua direção, o que o leitor viu, aliás, leu. Como eu disse, não foi uma bronca, foi uma dose de realidade. A realidade, o último cara da fila, aquele que traz o envelope pardo que você está adiando abrir há pelo menos duas décadas.

Precisamos pensar no leitor, por exemplo, pensar que o leitor dispersa, se cansa, se confunde se não dermos as linhas, “nem todas as direções são necessárias”, nós, da prosa poética diríamos, mas a verdade tem me mordido exatamente aí.

Construir tudo direito, para que a casa fique de pé. Tijolo por tijolo não anula o céu. Não desmancha a paisagem da janela, não murcha as nuvens nem as impede de passar com cara de cachorrinho ou de dragão.

Sonoridade do texto, o que cada palavra diz. As palavras bonitas, o quanto inventar.

Poderia te dizer muitas coisas, depois pensei que mesmo tendo pedido, você pode não estar pronto e acabar me detestando uma hora ou outra. Porque nenhum escritor solitário desse mundo está pronto para ser corrigido por uma pessoa que ele admira como escritor, coisa que aconteceu comigo e que você me pediu para que acontecesse conosco.

Tudo bem, mesmo não estando pronto, você pode querer passar pela experiência (ou seja, você pode estar pronto mesmo), querer mais estímulos, abrir portas, critérios novos, tudo o que puder dirigir sua atenção para algo que não é o progresso, mas que está misteriosamente aliado com o movimento sereno de tudo o que funciona bem.

Pode ser que esteja pronto então. Mas está disposto? Porque uma vez que você tem acesso ao que deve ser feito, você pode reagir de duzentas mil formas diferentes, ignorando completamente ou reorientando os próprios passos.

Pense no drama de ter que abandonar a sua forma atual de escrever, seu "estilo" aquela maneira de dizer que você, com o silêncio dos melhores ladrões e a auto-disciplina de quem gosta de outono, ficou elaborando “por todo esse tempo”.

É isso, é assim que eu estou pensando a respeito do que EU escrevo. Comece de novo, jogue tudo fora, ou deixe na gaveta e só pegue daqui há alguns anos. Tudo de novo mesmo. Partir para outra, em resumo. Tenho pouco para te dizer fora dessa proposta, fora desse contexto, porque é assim que eu estou pensando ultimamente, tentando descartar isso e aquilo e ir atrás do que é mais importante, do que tem se tornado importante.

Livros, pessoas, escolhas certas.

Quando o narrador do seu livro fala de uma personagem chamada Laura, por exemplo, claro que as partes que falam de Laura - até agora só li o primeiro conto - são muuuuito bonitas. Mas não estou dizendo isso para assoprar a ferida... Porque tem o desafio de ter o que falar, e o desafio do tom do texto e das outras escolhas, e do efeito delas no leitor.

Pior, muito pior: tem a hora de entender que valorizar a imaginação e os sentidos, as sensações e as emoções pode não ser o caminho perfeito.

O conhecimento é o maestro da orquestra e todos os elementos, as ferramentas que você tem, a bagagem que guarda aí dentro, os recurso da linguagem, se subordinam ou devem ser subordinar a ele. Do contrário - mas não sempre - no hay banda.

Parece ligeiramente ditatorial falar assim, aliás, parece bem ditatorial, mas no começo é mesmo, porque exige que você comece uma mudança que não é só literária, é uma mudança na direção da viagem, de toda a sua vida. Uma mudança de referências.

O estranho é que as epígrafes e os autores que você escolheu para as epígrafes apontam para o que eu estou dizendo, mas não sei se isso acontece com o texto. E não sei se eu tenho como saber isso. Você, aliás, pode pensar no que esteve escrevendo quando escreveu.

A questão é: Você pode se tornar o escritor do primeiro time ou do segundo. Os escritores do primeiro time são os que sabem das coisas, os que procuraram as leituras certas, as pessoas certas e um refinamento enorme que eu não tenho a pretensão de explicar aqui, em cinco linhas de um blog pretensioso cheio de fotos bonitas. Os do segundo time são os que transformaram a própria literatura em algo que não é literatura de verdade, mas um maço de rascunho auto-referente que só é aceito como literatura por outros fatores como sorte, karma, conveniência ou “a crise moderna”.

É isso por enquanto.

Escrever é fácil, “é só colocar uma frase depois da outra”, como disse um amigo meu. Só para tentar falar sobre tudo.

Mas o único conselho é: procure a clareza. Enxugue o máximo que puder. E este conselho só vale se você achar que quer fazer outra coisa além de prosa poética, ou se quiser mudar a prosa poética que está fazendo até agora, coisa que passa pela minha cabeça. Mas se você achar que isso seria fugir da poesia, então vamos tomar uma cerveja e falar sobre as mulheres que você conheceu e sobre a velha história da auto-sabotagem porque tudo isso vai fazer sentido pra mim.

É a eterna luta entre clássicos e românticos... Mas também é um processo de cada um.

E nada do que eu disse precisa ser tomado como a verdade das verdades, porque se você fizer o que tem mais sentido para você, (e daí resta saber o quanto a prosa poética e os últimos textos estão fazendo isso) pode não ter lido nada que seja considerado fundamental que a escritura vai automaticamente se comunicar com o que importa.

Bom, a clareza não é meu forte.

Um abraço, R. Adoro suas cartas, tem um jeito carinhoso dentro delas. Coisas de meninos quietos.

O carinho dos gatos para o seu outono.

sonho

2006-04-03T21:09:00.000-07:00

o namorado.

subway II

2006-04-03T20:12:00.000-07:00

o namorado.

subway

2006-04-03T20:10:00.000-07:00

o namorado.

os olhos dela e o que eles viram

2006-04-02T13:37:00.000-07:00

Clara Print, Amsterdam

rainha polar

2006-03-28T13:43:00.000-08:00

....

2006-03-23T11:54:00.000-08:00

...

2006-03-22T12:15:00.000-08:00

Clara Print.

2006-03-16T08:36:00.000-08:00

2006-03-16T08:34:00.000-08:00

2005.

2006-03-16T08:31:00.000-08:00

1998.

2006-03-16T08:27:00.000-08:00

dez, 1999.

2006-03-15T12:25:00.002-08:00

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